Pluie et champignons
Me perdre dans tes sous-bois
Pleurer comme un chat
Archives de Catégorie: Écriture
Le méchant
« It’s important to remember in designing stories that most Shadow figures do not think of themselves as villains or enemies. From his point of view, a villain is the hero of his own myth, and the audience’s hero is his villain. »
Christopher Vogler, The Writer’s Journey, p. 68.
Le méchant est toujours convaincu d’être le héros de sa propre histoire.
Ma chair étendre
Je veux dix fois
Ma chère et tendre
Tout contre toi
Ma chair étendre
Avecque les
Sûretés d’un saint
Ma main poser
Sur tes deux seins
Et nous ferons
Tous deux la moue
Main dans la main
Joue contre joue
Le maître du monde
Quand je serai maître du monde
Crânant sur un trône de fer
Roi de l’horreur et de l’immonde
Tyran des cieux et de l’enfer
Je promulguerai plus de mille
Lois pour supprimer tous les cons
Les sots, les nuls, les imbéciles
Les homoncules trop abscons
J’interdirai cette inconscience
Qu’aveugle le triste « œil pour œil »
Et ne permettrai la violence
Que pour combattre mon orgueil
J’immolerai les militaires
Dans leurs cartouches en fusion
J’étoufferai les nucléaires
Sous leur infâme pollution
Le prêtre qui tonnait la haine
Sera foudroyé sous mon poids
Et tous les rois, toutes les reines
Crèveront sous mon regard froid
Enfin, lorsque mon impatience
S’essoufflera par trop d’efforts
Le vent fera vœu de silence
J’exhalerai mes derniers sorts
J’érigerai de nouveaux rites
De tendresse et de chants d’amour
À la louange de nos mythes
Et faiblesses de tous les jours
Nos peurs se seront évanouies
Tout ne sera plus que plaisir
Désir et parfaite harmonie
Pour lâcher un dernier soupir
Tous limités
Ce dimanche, j’entre dans un café bondé. Une seule place de libre, à côté d’un handicapé moteur; torturé par des spasmes incontrôlables, ce barbu crispé tente désespérément d’attirer l’attention d’une serveuse pour payer son dû. Je vous avoue que j’hésite trois secondes avant de m’asseoir. Peur de qui, peur de quoi, après tout?
Après deux minutes, feignant d’ignorer le handicap de mon voisin, je démarre mon ordinateur portable. L’homme engage la conversation, en articulant avec peine les syllabes qui forment difficilement ses mots. À moi de mettre tout ça en phrase, péniblement.
– Bon…zour… c’est-c’est-c’est…le…derrniéé…modaèl? (il montre maladroitement mon ordinateur)
– Si c’est le dernier modèle? Ah non, je l’ai acheté d’occasion, voyez-vous; je crois qu’il est sorti il y a un ou deux ans.
– Comm…zça…c’est…moins…chehhrrr…
– Oui, oui, c’est plus économique.
Je paraphrase chacune de ses répliques, pour être sûr d’avoir bien compris.
– Jje…peux…vous…rrhaconter… une…mauvaizzz…expérienssss?
– Heu… Honnêtement, je préférerais que vous me racontiez une expérience heureuse, mais allez-y…
Et l’homme de raconter péniblement – il développe des efforts incroyables pour articuler convenablement – une anecdote qui date de l’année passée: il s’est vu refuser l’embarquement pour une croisière au départ de Venise. Arrivé jusque dans la cité des Doges, des voyagistes l’empêchent d’embarquer sous d’obscurs motifs; l’homme est convaincu qu’il a subi une discrimination effrontée. Je suis pris de pitié, rageant contre les services (ou des hommes) qui ne se rendent pas compte de la souffrance morale qu’ils font subir à des êtres déjà limités.
– Mais… Vous n’avez pas tenté de porter plainte, de les poursuivre en justice?
– Oui-oui-ouhouhoui… Mais…il…n’y…aah… pas…de…lwoââ… pour… çâââh.
– Mais est-ce qu’il n’y a pas quelqu’un qui pourrait vous représenter juridiquement?
– Ou-ou-ouiiii, j’ai… une…assisssssstaonte…sociale…
Et il conclut, candidement:
…mais-mais-mais… elle…est…li-mi-téééée.
Les deux manières
Il y a deux manières d’être riche: avoir beaucoup, ou désirer moins.
Il y a deux manières d’aimer son prochain: le rendre aimable, ou le trouver parfait.
Il y a deux manières de rencontrer Dieu: le chercher toute sa vie, ou savoir qu’il est en chacun de nous.
Il y a deux manières d’être riche: avoir beaucoup, ou désirer moins.
Au début, les gens mangeaient leurs légumes, cultivaient leur jardin et discutaient au clair de lune. Et puis un fou est arrivé, leur a dit que dans un pays lointain, les gens labouraient avec de meilleurs outils, semaient de meilleures semences et faisaient de meilleures récoltes (ce qui leur permettait de prendre des vacances en Italie). Les gens ont pris le fou au sérieux, ont voulu construire des charrues à trois socs, sont allés chez le forgeron qui voulait être payé avec de la nourriture; alors les gens ont voulu défricher plus de terres cultivables pour nourrir le forgeron, sont allés chez les bûcherons qui voulaient être payés avec plus de nourriture; alors les gens ont voulu envahir leurs voisins pour nourrir les bûcherons. Mais l’armurier était malade, alors ils ont du travailler comme des fous, et ils attendent encore leurs vacances (en Italie).
Depuis, le fou est mort et enterré, mais les gens continuent à croire à ses promesses.
Il y a deux manières d’aimer son prochain: le rendre aimable, ou le trouver parfait.
Au début, on s’aimait comme des fous, insouciants et stupides: on folâtrait dans la nature avec les vaches et les brebis. Et puis Femina a fait paraître ce fameux quiz « Avez-vous le partenaire idéal? » et tu l’as fait pour moi et je l’ai fait pour toi et on s’est fait la gueule pendant un mois, en croyant que l’idéal était plus important que le moment présent. Quand l’idéal est entré dans nos vies, nous sommes entrés dans nos têtes: tout devenait conditionnel, tout devenait futur; tout devenait intellectuel, tout devenait culture; et on a commencé à croire que l’un devait compléter l’autre, que l’autre devait stimuler l’un. On s’est pris mutuellement en défaut, alors que l’on était déjà parfaits.
L’amour, ça se construit; les briques ne manquent jamais.
Il y a deux manières de rencontrer Dieu: le chercher toute sa vie, ou savoir qu’il est en chacun de nous.
Au début, je vivais avec la nature, le ciel et les nuages. Un jour, un homme est arrivé, tout en noir avec une tache blanche au cou. Il m’a dit que Dieu était mort pour moi sur la croix, et que les différences entre le Bien et le Mal étaient inscrites sur les pages d’un grand livre (plutôt que sur les veines de mon cœur). On m’a dit que Dieu nous regardait d’en haut, qu’il nous aimait mais nous laissait libres. Moi, ça m’étonnait. Dieu, je l’avais toujours entendu à l’intérieur de moi. Et je ne l’appelais pas Dieu. Je ne l’appelais pas: je le sentais.
Le jour où je me suis rappelé que j’étais Dieu, que tout le monde était Dieu, j’ai souri.
Et je souris encore.
Quel scandale pour le productivisme, si les gens savaient qu’ils ont déjà tout.
Quel scandale pour le sentimentalisme, si les gens savaient qu’ils sont tout.
Quel scandale pour le fondamentalisme, si les gens savaient qu’ils sont Le Grand Tout.
Dimanche culte
Quand j’étais gosse, mes parents cultivaient passablement leur sens religieux: toute la famille allait au culte au moins 3 fois par mois (ce qui explique mon excellente culture biblique, le look christique de mes 22 ans et mon goût pour les histoires invraisemblables). Depuis, il faut avouer que mes parents ne vont plus régulièrement à l’église: de religieux, ils sont devenus spirituels – ce qui est un réel progrès, à mon avis. Bon, à leur décharge, il faut avouer que le pasteur actuel a autant de charisme qu’une botte d’asperges.
Toujours est-il que mes fréquentes visites à l’église éveillaient à chaque fois une fascination sans égal: j’écoutais tout sauf la prédication, me passionnant pour les chorals dont j’essayais de reproduire la deuxième voix, dévisageant le pasteur qui articulait des prêches incompréhensibles pour un garçon de mon âge, et détaillant par le menu les scènes représentées dans les vitraux en me demandant si le monde de l’Antiquité était aussi pixellisé qu’on nous le laissait croire (au moins, il était en couleurs; contrairement au monde des années 20, qui – comme chacun sait – est en noir et blanc).
D’années en années, je repérais peu à peu les cycles thématiques du pasteur: la nativité en décembre, la résurrection en avril et la parabole du semeur au début du printemps (au bas mot, je pense l’avoir entendu au total 34 fois, cette parabole du semeur; j’ignore si le pasteur cherchait à intéresser les plus agraires de ses ouailles, mais il tendait à nous resservir cette histoire comme un vieux plat réchauffé; je pourrais vous la réciter par coeur, les yeux fermés, sans les mains et en montant un cheval au galop). En outre, j’apprenais à connaître les organistes qui se succédaient derrière le monstre aux tuyaux: la vieille qui tremblait, la jeune qui toussait, la moche qui se gourait.
Après quelques années, j’étais devenu aguerri dans la plupart des rituels: comment trouver la bonne page du psautier avant tout le monde; comment avaler avec distinction la boule de mie pâteuse que le pasteur nous donnait pour la cène; comment introduire avec discrétion la pièce de cent sous que mon père me glissait cérémonieusement pendant le dernier cantique (râaaaah, le bruit libérateur des doigts qui fouillent les porte-monnaies).
Et puis, il y avait surtout la poignée de main.
À la fin du culte, le pasteur – non content d’être déjà la star du spectacle – sortait en premier pour nous accueillir toutes et tous, un par un, à la sortie de l’église et nous serrer la main. À cet endroit, il était d’usage de lâcher un compliment, une félicitation, un remerciement destiné à la louange du ministre. Comble du comble: après nous avoir fait subir son galimatias dans l’obscurité d’un temple mal éclairé, le pasteur s’adjugeait donc le mérite de nous faire passer dans le dimanche ensoleillé, promesse d’un festin préparé par maman et d’une journée oisive à regarder des Disneys.
Moi, je lui souriais à chaque fois, au pasteur.
Tu penses bien, après avoir été mal assis pendant une heure.
T’as pas deux balles?
Le peuple suisse sera amené à voter, le 29 novembre 2009, sur une initiative populaire « pour l’interdiction d’exporter du matériel de guerre ». Comme d’habitude, les partis bourgeois font campagne contre cette proposition, au nom des 800 / 1’500 / 3’800 emplois à sauver (les estimations diffèrent d’après les points de vue).
Travail à sauver
Bénédicité
Sacre de l’emploi
In deo gloria
Gloire au Dieu Dollar
À son marché noir
Sa divine pègre
Blanchit son sang nègre
Je te vends des armes
Contre mille larmes
Contre mille francs
Contre tes enfants
Béni soit Taylor
Ford et son veau d’or
Voici nos Sauveurs:
Travail et Labeur
Chérubins, Archanges!
Chantez les louanges
De nos ouvriers
Trois fois sanctifiés
Œuvrez sans relâche!
Crevez à la tâche!
Au nom du pèze
Du fric,
Et du saint père Prix.
Je rêve d’un monde
Un peu moins immonde
Un peu moins inique
Un peu moins cynique
Où vingt-cinq mille balles
Contre une dans la tête
Ne sera qu’un sale
Souvenir sans dette.
La Grande Menuisière
Fœtus achevé
Fétu tenaillé
Utérus ouvert
L’étau se resserre
Nouvel écolier
Cartable et cahiers
Résultats scolaires
L’étau se resserre
Ado boutonneux
Adieux langoureux
Pucelage vert
L’étau se resserre
Mariage d’amis
Marmaille et leurs cris
La pression du père
L’étau se resserre
Ride au coin des yeux
Bide presque un peu
Frein sur les desserts
L’étau se resserre
Troisième pilier
Trip immobilier
Crise financière
L’étau se resserre
Douleur coronaire
Doutes et colère
Radios et cancer
L’étau se resserre
Trou rectangulaire
Clous, poignées en fer
Laide mise en bière
L’étau se resserre
Amères loques
J’ai eu 20 ans en deux mille un
On se réjouissait, non?
On allait pouvoir profiter du progrès
De toutes ces technologies
Abolir le travail, la guerre et l’ennui
Refaire le monde à notre image
Passer le cap
Enterrer la hache
Vivre en paix
Le 21ème siècle serait spirituel, on disait
Ah ça oui, au début, c’était plutôt comique
Le fameux bug informatique
Un effet larsen médiatique
Où tout le monde crie « au loup! » pour de faux
Pour jouer à se faire peur
Mais la peur, c’est comme la guerre
Au bout d’un moment on se prend au jeu
On perd les règles, on jette le plateau
Les pions tombent et les dès roulent
Les obus pleuvent sur Kaboul
Alors ce siècle devint peur,
Colère, effroi, haine et erreurs.
Exit le bug informatique:
Entrent le barbus fanatiques.
Retour à la case départ, on prend deux tours
Qu’on fait péter à coup de 7-4-7
Coup-double, on rejoue en Irak
Le père, le fils, la sainte folie
On change les règles, tous en prison
Guantanamo pour pas un rond
Les nations abattent leurs cartes
C’est qui contre qui?
C’est VOUS contre NOUS!
La France aux Français, l’Irak aux Amerloques,
N’avez-vous pas encore assez peur, bande de loques?
Anthrax par la poste,
Métro à l’explosif,
Monuments sous contrôle,
On vous scanne bec et ongles,
On crève l’abcès, on vide votre sac,
N’avez-vous pas assez peur, bande de loques?
On sème la panique dans l’assiette,
On noie les scandales dans l’éprouvette,
Sales cochons, on vous balance la grippe,
Mort aux vaches, tremblez moutons!
Nous pourrirons la nature
Jusqu’à ce que la moindre créature
Puisse vous refiler une saloperie
N’avez-vous pas assez peur, bande de loques?
La bise est interdite, ça propage la grippe,
La baise est interdite, ça propage le sida,
Le plaisir est proscrit, tout est cancérigène,
Le gras, la viande, le bonheur et l’oxygène,
FERMEZ votre GUEULE et ne respirez PLUS!
N’AVEZ-VOUS PAS ASSEZ PEUR, BANDE DE LOQUES?
Dans le rétroviseur 